Retour de Berlin (août 2016)

Je me fends, traditionnellement, d’une bafouille sur mon blog lorsque je rentre de voyage, donner mes impressions en matière de proto-sociologie, impressions, ressenti, état des lieux à propos d’un pays, d’une ville, une région. Je l’ai fait un certain nombre de fois à propos de Berlin et je chantais son charme, sa liberté, son agrément, etc. Cela fait plus d’une semaine que j’en suis rentré, fatigué, lassé peut-être, il y a tout de même eu de très bons moments, le pique-nique à l’ambassade de Suisse, la rencontre avec Mme l’ambassadrice, le thé au Café Einstein de la Friedrichstrasse avec Frau Dr. B. D., responsable d’un cours à la Humboldt Universität, la messe à St. Thomas ou St. Ludwig, la superbe soirée au Literarisches Colloquium, le lieu surtout, deux ou trois menus bonheurs… Plus d’une semaine, donc, et pas un billet, pas la moindre envie d’en parler … Il y a eu les deux pauvres filles, dans les vingt ans, moches, biscornues, trop nourries, mais surtout moches de leur médiocrité gourmande, leurs réflexions toutes faites, « ça me soûle trop », leur manière hargneuse d’être au monde et toujours leur médiocrité. Si la présence de ces deux bécasses lausannoise ou environ s’était signalée dans le 100 ou le 200, deux lignes de bus à toutous, je n’eusse pas été choqué mais elles siégeaient dans leur graisse et leur stupidité parmi les premiers rangs de l’impériale du M85, montées à Steglitz, là où normalement on ne rencontre pas ce genre de bestiau ! Je me suis retrouvé dans le cauchemar d’une ligne des TL (Transports Lausannois). En descendant à Kleist Park, j’a regardé un peu autour de moi et me suis aperçu que Berlin était devenue une ville comme une autre. Elle n’a plus besoin de moi, de ma plume tout du moins. On ne va pas épiloguer ; se surimprime une course d’une journée au Römerholz, la villa  Reinhart, Winterthur. Parti à 10h, rentré à 19h, à peu près, trois heures aller, trois heures de visite, trois heures retour. J’étais, une fois de plus, le « wanderer » de ma propre représentation du monde qui trouva, par un mercredi après-midi peu fréquenté, la paix nécessaire à la cicatrisation de ses plaies … des égratignures en fait. J’ai pu me raconter des histoires tout à loisir devant le portrait de Mateu Fernández de Soto par Picasso, période bleue, une patte post-vangoghienne, et un bouquet dans un vase transparent par Manet, quasi toute l’histoire de la peinture parmi ces fleurs, quelques Van Gogh, pas de grande émotion picturale, un certain confort esthétique, et le café sur la terrasse, la demi-solitude du petit parc, le chemin de retour vers la gare à pieds ; à un croisement, quelques objets proposés, donnés, offerts, proprement disposés dans un carton, une gentille petite villa, des vêtements d’enfant sur cintre, une pancarte polie, comment vider un fond de placard et faire des heureux. Je suis reparti avec un verre, une coupe, cristal vraisemblablement, , et un livre de chants illustré, « Kindersang, Heimatklang », mon Allemagne idéale, celle que je connus à Berlin et à travers les « Buddenbrooks », fin XIXème, avant l’erreur, fondamentale ; le XIXème s’est achevé en 1918 …

Quelque chose à dire, second extrait de "Credo"

 

Le passé est un thé noir, profond, genre Assam, qu’il faut travailler longtemps avant qu’il ne puisse déployer son arôme complet. Je ne sais pourquoi je me suis souvenu de Maigret au retour du sauna, ni même de mon désir de banalité d’alors ? Le souvenir était cueilli, fermenté, séché, conditionné et ma mémoire l’a infusé, et quand le thé est infusé, il faut le boire ! Toujours mieux que de « boire le bouillon ». Trêve de métaphore, jeux de mots, calembours, ‘ y a un truc qui, néanmoins, reste coincé. Herr Dr. au cigare l’attend ; quant à vous, je n’en sais trop rien, peut-être par curiosité mal-placée ? L’autofiction est un genre qui repose sur le lavage de linge sale en public, sur la révélation crac-boum et quelques effets lacrymaux. Pour preuve, cette quiche d’Edouard Belle-Gueule qui nous a raconté du haut de ses vingt ans sa jeunesse de prolo gay victime de son milieu mais qui baisait à qui mieux-mieux avec son cousin à grosse teub. Dans un second opus, il nous racontait comment il avait été violé une nuit de Noël, par un jeune Arabe beau comme un astre ! Dans le troisième, il va nous annoncer sa séropositivité ? son mariage avec une femme enceinte de lui dans le quatrième ? le divorce fracassant dans le cinquième ? la garde des enfants dans le sixième ? sa tentative de suicide dans le septième ? ses regrets dans le huitième, assorti de la VRAIE vérité ? On a de quoi tenir. Remarquez, avec moi aussi, d’ici que j’aie fait halte dans toutes les bonnes villes d’Allemagne et du reste du Saint-Empire ! Et les croisières, la Thaïlande qui forcément arrivera, la Bretagne, Saint-Pétersbourg en solo, plus toutes les expositions de peinture. Ha ! J’ai plus de coffre que l’autre petit affabulateur.

 

Depuis la Café Kandler bruissant du claquement de dentiers de retraitées en rosâtre ou orangeasse, j’ai la vue sur la Marktplatz, le grand et très cher magasin Breuninger. Je bois une petite théière de « Theodore Fontane », un mélange de ce qu’il y a de mieux en Assam, Ceylan et Darjeeling. Voilà mon idéal : les livres de Fontane, un emballage pseudo-romanesque, quasi pas d’intrigues, des personnages bien campés mais, surtout, le témoignage de son temps. Je n’ai rien à raconter de spécial, je suis incapable de nouer la moindre intrigue, je n’y crois pas. Je vois les éléments s’aligner, se juxtaposer mais ça ne vous tricote pas le moindre bout d’histoire. J’empile, comme la vaisselle, des images, des instants, des situations, des atmosphères ; je réalise parfois des assemblages mais rien de percutant, pas le moindre secret, ni amant, meurtre, vice inavouable, rien ! Je vais vous laisser un instant, le temps de me rendre au « Museum der bildende Kunst », poursuivre l’empilage et le rien … Je laisse la place alors qu’un stabilo géant, 28-30 ans (pantalon pomme, sweat à  capuche vert fluo, chaussettes moutarde à pois, baskets bleues à lacets turquoise) vient de s’attabler face à moi. Il est d’un physique avenant, blond, yeux bleus, une alliance acier et noir, gay plus qu’assurément. Il a certainement, lui, des choses difficiles à raconter … avec une telle attifée. Il parle discrètement à une blonde, cinq kilos de trop, même âge, de la confidence, un truc qui doit lui plomber le moral et, thérapeutiquement, il s’entoure de couleurs criardes.

 

La folie de Lovis Corinth ! Voilà un type qui en avait à raconter, avec ses six ou huit mioches, son goût des grands formats, l’énergie de son trait et un penchant pour la boisson, présumé-je. Je le retrouve dans une salle du Museum précité, une petite salle où se réunissent quatre toile du maître, scène de descente de croix, portrait de Jean le Baptiste, Salomé avec la tête du précédent et portrait de Mme Douglas, bien comme il faut, correcte, assise sur une chaise, chapeau, robe de mousseline, collier de perles de dame vraiment très comme il faut mais le regard ! Des yeux cernés profond de bleu, comme une tête de lendemain d’hier. Le regard pèse une tonne et elle est sur le point de nier. C’est bien elle qui a servi de modèle pour Salomé, les seins offerts, le regard embué car elle avait bu ou pris de l’opium. Elle portait des fleurs dans les cheveux, comme une prostituée, l’ivresse afin de supporter le client ; et que je vous trifouille la tête, la paupière du défunt encore chaud, en deux parties, le corps aux pieds tordus qu’on débarrasse et le chef dans un large plat, offert à l’autre garce ; une dame de sa suite fait de l’œil au bourreau, bon boulot, qui lui rend l’œillade sans s’arrêter sur les nichons exhibés et ballotant de la trop stone. Le bourreau, comme tous les mecs qui aiment le cul, veut une femme vivante, pas un orifice passif … Elle doit avoir à en raconter, Mme Douglas. Couche-t-elle avec Lovis ? Voudrait-elle coucher avec lui ? Corinth le géant que je conçois croyant et fidèle à son épouse a-t-il joué de l’autre pinceau dans le feu de l’action ?

"Interlude", extrait de "Credo"

Interlude. J’en ai le droit. Je suis l’auteur et blablabla … Je l’ai déjà écrit dans « Escales », je m’en souviens, suis pas encore gâteux. Villa Noailles, et tout serait dit, l’été, la vue sur Hyères, le souvenir de Marie-Laure, décédée en 1970, l’année de ma naissance. Accessoirement, j’ai 46 ans aujoud’hui. Le lieu est simplement beau, le luxe de l’évidence mais un malaise diffus, la France tout alentour peut-être ? la vanité des visiteurs ? Je leur ai damé le pion, j’ai moi-même fait selfies et autoportraits placés illico sur les réseaux sociaux parce que je me suis offert un forfait roaming 4G pour les vacances. Ni Cy., ni ses parents ne m’ont accompagné, On n’allait pas laisser le chien seul. Tant mieux. J’aime la visite solitaire des lieux de culture. Qu’ont fait les Noailles durant la guerre ? me demandé-je. La seconde, il s’entend ; le second volet de la Guerre mondiale et ça n’est pas, à mon avis, encore terminé. Ce n’est pas là l’origine de mon trouble. J’ai tant aimé la France, sa culture, Mitterrand, etc. L’impression d’avoir été trahi … on s’est bien foutu de nous ! Je n’en suis pas encore à l’abhorration, un dégoût toutefois, vous reprendrez bien un peu de dessert ? Burp. Il y a quelque chose de pourri au royaume de France, peut-être son anti-germanisme primaire et passé, son universalisme passé … son passé ?!

En matière de politique et /ou de société, on considère mes propos comme émanant de la bouche du dernier des débiles, on fait mine de ne pas m’entendre dans le fil de la conversation, je ne suis pas assez ceci ou cela, consensuel-mou du genou, couille-molle hypocrite, faux-cul flagorneur, courtisan en somme. J’ai eu adhéré au grand bazar paneuropéen, ça m’a vite passé, comme la mitterrandie. Depuis, j’ai un petit peu creusé la chose et de manière critique, l’histoire en indépendant, inculte à ses débuts. Bref, l’Europe Unie : non ! Le Saint-Empire dans sa dernière forme, l’Empire austro-hongrois : oui et virez-moi la perfide Albion qui s’est exclue d’elle-même du bazar, et la France peut sortir ; elle n’a aucun intérêt dans le Saint-Empire, elle peut y avoir une place d’allié privilégié mais son centralisme cocoricotant, son économie d’État ne sont pas adaptés à une collaboration sincère avec la nouvelle couronne des Césars, ou son avatar paneuropéen. Comment ce pays, à l’origine du démantèlement scandaleux de l’Autriche-Hongrie, pourrait se soumettre à l’évidence d’un nouvel empire. Elle porte la responsabilité du diktat de Versailles. Sans parler de sa coupable laïcité qui laisse la porte ouverte à une sorte de probabilisme religieux duquel n’émerge que la voix de celui qui gueule le plus fort. Sans le démantèlement de l’Autriche-Hongrie, il n’y eût pas eu de Seconde Guerre mondiale, ni de guerre des Balkans. Je ne lis pas notre réalité politique et sociale sur les trente, quarante dernières années, je la déchiffre dans le dégagement d’un profond champ narratif.

          

On s’est fourvoyé ! Quand je dis « on », je pense « eux », les baby-boomers, ceux qui nous ont tout bien bouffé nos perspectives d’avenir. Tant pis, j’assume pour eux, leur inculture, leur avidité, leur paresse et j’en passe. Surtout leur courte-visée et leur nature jouisseuse, l’orgueil des nantis, leur impiété aussi. Ah ! La villa Noailles, ses jardins, j’observe Hyères en contrebas ; on passe me prendre. Le grand soleil du Sud exalte le parfum des fleurs et enlumine l’horizon. Il faut se concentrer pour percevoir ces odieux clapiers à lapins concentrationnaires, du logement de pauvres, surtout du logement de méprisés, alors que la ville est si belle. Comment ne pas échapper à l’humiliation par la voie de la violence ? J’ai grandi dans une telle horreur, ma mère y vit encore. Avec la gentrification des quartiers prolos morgiens, ça a presque l’air élégant. On aurait pu faire mieux, tellement mieux pour guère plus cher. Tasser de la populace dans un clapier de pauvres me semble la marque ultime du dédain, surtout lorsque le politique vous antiphone les psaumes de la sainte laïcité républicaine. « Tous égaux mais vous êtes de la merde » semblent proclamer crânement les barres d’immeubles à la lisière de la ville historique de Hyères. Si l’on avait été injuste au nom de principes non-démocratiques, ça passerait mieux , style : voyez les Noailles, leur belle villa avant-gardiste, etc., c’est normal, ils étaient nobles, riches et catholiques, les trois à la fois … et pas vous !  

"La Lumière des Césars", premier extrait.

"La Lumière des Césars", projet uchronique, se divise en trois romans, dans un premier temps, il y en aura peut-être d'autres. "L'Affaire Julia" est le premier roman de cette saga en devenir, prise de contact avec le personnage central, son univers, ses origines. Le passage ci-dessous et le tout début de ce texte.

« Le grand Thomas a dit sans les mains, le grand Thomas a dit sans les dents, le grand Thomas a dit avec la langue … » Steeve se soulève violemment de son oreiller, repousse les draps, reprend son souffle en se tenant la tête. « Merde ». Il entend encore la voix nasillarde lui crier les ordres d’un jeu obscène. Il jette une main devant lui, disperser la grimace d’un faciès de Grand-Guignol. Il fait trop chaud dans cette chambre, fenêtres fermées, store baissé. On entend nettement la musique qui s’échappe des voitures arrêtées aux feux, en contrebas. La circulation n’est pas plus dense que d’habitude. Steve se lève et renverse une bassine qui roule sous le lit. Le jour touche à son extrême fin. « L’heure bleue », susurre-t-il, « l’heure exquise des amants secrets … » Un « cinq-à-sept » pense-t-il in fine et reste nu dans la pénombre, ruisselant de sueur, aussi trempé que son plancher. Hier au soir, le couple de vieux maboules du dessus l’a inondé. Vieilles carnes négligées par leurs enfants pas loin d’être aussi grabataires qu’eux. A eux deux, les maboules font dans les 189 ans. Elle est sourde et prend de puissants somnifères ; lui a une ouïe encore bonne mais souffre de démence sénile. Chaque nuit, il déplace les meubles, joue avec le mixer, essaie du peu de force qui lui reste de mettre en fuite la mort qui passe des moments de plus en plus longs auprès de lui. Hier soir, à plus de 2h du matin, il n’a rien trouvé de mieux que de faire couler l’eau en cataracte. La colonne d’évacuation de la maison étant sclérosée par près de soixante-dix ans de vaisselle graisseuse et de restes alimentaires, l’évier des maboules du dessus a débordé jusque dans l’appartement de Steeve.

Installation

Cela avait un peu plus d’allure que ma première assermentation, le ton était plus proche de l’entrée de Thomas Buddenbrook au parlement lübeckois. Mardi 14 juin, installation des nouvelles autorités morgiennes, séance au casino, la belle salle roccoco-Art Nouveau. J’ai changé de groupe (voir mes précédents billets « La veste » et « Lettre ouverte aux (politiques) morgiens/nes »), je me tiens au premier rang, comme à la messe, une habitude, personne ne veut jamais occuper ces places. Je me tiens donc au premier rang, tout à la gauche … donc à la droite de la municipalité. Cy. et ma mère sont aussi entrés au conseil communal, situation amusante, il ne manque que le chien et du thé pour être à la maison.

Au cours de la cérémonie, assermentation du Conseil, des autorités municipales, bafouille d’une pasteuse (pasteur au féminin) qui file la métaphore sur « faites vos jeux », rapport au casino, je ne sais pas si elle est sérieuse ? Sait-elle que ce casino, comme toutes les salles de spectacles multi-fonctions de Suisse romande, porte ce nom de « casino » en référence à la maison de divertissement que les princes faisaient construire au fond du jardin, une petite maison, « casino » en italien, une sorte de « Trianon » où l’on va danser, écouter de la musique, dîner entre amis et, accessoirement, jouer aux cartes. « Kursaal » en allemand, salle de cure, le lieu de divertissement dans les villes thermales et balnéaires. Le terme allemand collerait mieux au monument morgien, le principal édifice des quais que l’on faillit démolir avant une rénovation complète et une exploitation bradée à un privé pour 50 ans ou plus.

Je me perds un peu dans ces réflexions, Mme la préfette préside et anime adroitement la cérémonie. Elle termine en « installant » le jeune et élégant président du Conseil Communal, une charge annuelle, précédée d’un mot de présentation par un membre de son parti, portrait aimable, élection tacite, chaque parti propose à tour de rôle un deuxième vice-président, qui deviendra un premier vice-président puis président sur un cycle de trois ans. Je m’apprête à commencer en tant que premier « vice », le petit groupe que j’ai rejoint m’a proposé le rôle … le poste. Le petit groupe que j’ai quitté a passé son tour, personne n’a envie d’aller aux charbons. Vient donc mon tour, mon élection à bulletin secret, certains hésitent à bouffer le billet, d’autres à se moucher dedans, des distraits ne tracent que mon patronyme … Il y a deux Vallotton au Conseil à présent. Bref, je suis élu, avec un score … minable, le second vice avec un score stalinien – qu’il ne manquera pas de signaler sur les réseaux sociaux dans un style documentaire dont il sure à peine une pointe d’orgueil. La présidente de mon groupe me demande si j’ai envie de dire quelques mots, « non », ne pas rallonger la cérémonie. Le vice bis, après la proclamation de son résultat, je l’observe en coin, fait déjà mine de se lever pour remercier l’assemblée ; le nouveau président pense pareil que moi, avancer dans cette séance festive, soit, mais un peu longuette. Il passe au point suivant, le second vice se rassoit. Je me dis que je vais écrire quelque chose à propos de mon expérience politique, cela s’intitulera « Berlin sur Morges » ou « La dignité lémanique du sénateur Buddenbrook », rien du secret de la fonction ne sera dévoilé, je me contenterai de relever les circonstances, de déterminer des caractères.

Après la partie officielle, une verrée chichement dînatoire nous est offerte. Cy. rejoint notre amie L., nouvelle élue socialiste. Ma mère s’est éclipsée, rentrer chez elle. Nous n’occupons – pas encore – un hôtel particulier au centre ville, selon le modèle buddenbrookien. Une « amie », élue socialiste, vient immédiatement me saluer et m’expliquer que mon mauvais résultat s’explique par le fait que beaucoup d’élus n’apprécient pas que les gens changent de parti, et surtout pas pour l’UDC. Je lui réponds que mon mauvais résultat s’explique surtout par le fait que beaucoup n’ont écrit que « Vallotton » sur le bulletin, confusion entre Frédéric et Jacqueline, le tout avec un grand sourire. La dame passe son chemin ; j’adore l’excuse que je viens de sortir. Je sens que je vais bien m’amuser dans mon travail d’observation. Entre les Tartuffe, les faux humbles, les faux simples, tous les souriants qui ont des idées qui leur dépassent de derrière la tête, je sens que j’ai vais pouvoir écrire un pavé.

Nous avons « fait la fermeture » avec Cy., L. et l’un de ses collègues de parti, le jeune B. Nous avons encore pris un dernier verre à la maison, conversation animée sur les différentes orientations de la gauche, j’avoue souvent partager les opinions tranchées de la gauche de la gauche. Le vin faisant, Cy. et L. en viennent à proposer au jeune B. de jouer dans ma pièce métaphysique anti-théâtre. Je lui ai envoyé le texte, pas de nouvelles, c’était prévisible une fois les vapeurs du vin dissipées. Ce soir, en retirant mes boutons de manchettes, l’intimité de mes « petits appartements », m’est venu à l’esprit l’expression « Dieu vomit les tièdes ». Je me fendrai d’une bafouille au Conseil, rapport à mon élection, histoire de faire pendant au mot de remerciements que le second vice’ ne manquera pas de faire … des devoirs de l’humilité dirons-nous. Je commencerai  donc le mot inaugural de ma vice-présidence par cette extrapolation de la parole de saint Jean dans l’Apocalypse 3:15.

"Les Chevaux sauveurs" de Pierre Yves Lador

La littérature est une émotion qui repose sur elle-même, une sorte de cinquième goût, LE cinquième goût que l’on nous révèle tous les mois, en sus du sucré, salé, amer et acide. On nous sort le glutamate, le gras, le je-ne-sais-trop-quoi … En vérité, je vous le dis, et saint Mathieu de même, le cinquième goût, c’est la littérature ! « What else ?! » et tout le reste n’est que garniture, à savoir l’intrigue, le suspens, les scènes de turlutes, les révélations, etc. Le dernier Lador est hors d’atteinte, hors circuit, hors temps et donc parfaitement essentiel. « Les chevaux sauveurs » ou le recueil ultime de notre très nécessaire PYL, ou les meilleures nouvelles d’une plume d’une délicieuse incontinence.

Plus sérieusement, les amateurs y reconnaîtront le savoir-faire du maître, les néophytes découvriront une introduction aux univers ladoriens. Le verbe est efficace, propre à susciter émotions et réflexion, à inviter à la poursuite de la composition de ces mondes, à suivre le regard de Pierre Yves sur les riens de ses promenades, des riens auxquels s’attache son esprit. Le maître n’a plus rien à prouver à personne, il n’a pas besoin du coup de gueule ou d’éclat qui le fera appeler sous la lumière aveuglante des plateaux télé, faire le singe savant, évoquer un parcours « atypique ». Ah ! le journalisme prêt-à-porter et ses formules toutes faites qui vont quasi à tout le monde et bien à personne. Il pourrait choisir un vêtement ou une posture fétiche, une maque, un logo … Sa barbe fleurie en mode Charlemagne ?! Pas mal. A charge des éclairagistes de la RTS de rendre le modelé, le ciselé de la chose avec la même exactitude que l’auteur a à nous raconter la moindre anfractuosité rencontrée au fil de ses déambulations.

Il y a de la bibliothèque universelle chez Lador, celle qu’il compose et redéfinit chaque jour que Dieu lui prête, comme un cheminement innovant qu’il imagine à l’attention du lecteur-promeneur de son œuvre et de celle de tous les autres. Déformation pédagogique du bibliothécaire, sagesse bienveillante de l’instruit et tant plus que nous autres, les bonnes troupes de la littérature romande. Qui pourra jamais rendre à Lador ce qu’il a donné sans compter aux lettres de ce coin de pays. Il en a découvert des jeunets prêt à bouffer le monde (et il l’ont bouffé), des sauvages, des lointains, des rêveurs, etc. Pas un, je vous le dis et saint Mathieu de même, qui n’ait un souvenir avec PYL le Grand, le débonnaire, pas un qui ne lui doive un coup de pouce, une attention, un mot encourageant. Et notre auteur nous signe un recueil de nouvelles aussi frais que la prose d’un nouveau venu. On souhaite que cela continue ; à quand le suivant ? A quand sa prochaine visite, mine de rien, verdeur perpétuelle et mot taquin. Que ferait-il des honneurs ? Un roman homérique ou une aimable page, un peu de cette littérature savoureuse dont il a le secret et dont nous sommes tous friands.

"Mémoires de Hongrie" de Sándor Márai

Le texte s’ouvre sur l’une de ces scènes de confortable vie K und K, un dîner, Buda, la ville, le pays sous la coupe nazie mais l’intelligentsia n’est pas dupe ; en 44, l’issue de la guerre ne fait aucun doute. Et quel avenir pour la Hongrie ? Vaisselle de Meissen, vin du Balaton, cuisine frugale mais toutefois bourgeoise et, chic du chic, un chandelier de cristal français ! Toutes les opinions circulent autour de la table, la bonne assure un service discret, plusieurs des onze convives ne survivront pas à la fin de la guerre.

Sándor (à prononcer Chandor, je le tiens de Libussa, une amie berlinoise dont la mère est Serbe de la Voïvodine, donc magyarophone), Sándor, donc, nous raconte une ville, un pays, une histoire … une tragédie ! Pas d’atermoiements gratuits néanmoin, on n’est pas dans du récit commémoratif à caractère auto-satisfait, suivez mon regard, oui, à l’Ouest, tout à l’Ouest du continent, du côté par là où on a déjà bradé la Hongrie – entre autres – à la fin de la Première Guerre mondiale. Bref, Sándor et son épouse ont traversé les violences nazies, la collaboration des Croix fléchées puis l’insurrection russe. Sur ce dernier point, notre auteur raconte les événements avec la précision d’un entomologiste, observant le nouvel occupant dans ses exactions, sa déshumanisation, ses tics, manies, fétichismes, violences gratuites, mode de fonctionnement. Sándor nous rappelle par la bande que le monde n’est pas tartiné d’une populace protéiforme mondialisée mais de peuples, de groupes d’individus façonnés par l’histoire, la langue, la culture. Certaines de ces logiques sont irréconciliables. Sortir de l’angélisme universaliste démocratoc … tique.

« Mémoires de Hongrie », les bien nommés, racontent ce pays trois fois martyres : l’occupation turque et l’holocauste qui s’en suivit (1541-1699, quasi trois millions de Hongrois déportés dans l’empire ottoman et réduits en esclavage), le « coupachage » allié consécutif au Diktat de Versailles (traité dit de paix signé en 1919, imposé par la France, la Grande-Bretagne et les Etats-Unis) et la honte de l’abandon de tout l’Est de l’Europe à la dictature stalinienne, abandon validé par le précédent trio qui n’est pas à ça près. Márai vient nous rappeler sans rage ni pathos le destin malheureux de son « petit peuple », des vertus qu’il porte, de sa singularité. Accessoirement, il permet au lecteur contemporain de mettre en perspective l’attitude du gouvernement hongrois actuel : conservatisme fascisant, euro-scepticisme, etc. La Hongrie requiert la compassion européenne, les excuses de certains des membres de l’Union européenne et une parole libératrice plutôt qu’une condamnation verticale de la bien-pensance commune. Que l’on ne s’y trompe pas, ce n’est pas le propos de notre auteur. Il a fait ses adieux à la Hongrie, à l’Europe, se sauvant vers les Etats-Unis, sauvant surtout ce qu’il représente et porte du patrimoine de la langue hongroise.

Accessoirement, Márai témoigne d’un après, l’après 39-45, une brève visite en Suisse dont l’opulence l’oppresse mais il loue toutefois l’adresse et la résistance du pays qui a su se maintenir hors de la catastrophe et n’a pas à avoir honte de sa réussite. L’Italie ravagée lui réchauffe le cœur. A Paris, il se souvient de sa jeunesse échevelée et impécunieuse, il en profite pour évoquer les grands noms de la littérature d’alors. Il prend conscience – ou reprend conscience – de son sacerdoce, la langue hongroise, la littérature hongroise, une dimension qui dépasse sa simple personne. Rentrer au pays. Il s’imagine dans un premier temps qu’on le laissera garder le silence dans la Hongrie communiste jusqu’à ce qu’il comprenne que l’autorité fantoche à la tête du pays le récupérera d’une manière ou d’une autre ; il se résout donc à l’exil. Lire Sándor Márai ou rendre à la Hongrie ce que l’on attribuait à César.  

Nouveau retour de Berlin (et un mot sur Mannheim)

On ne mesure jamais le monde qu’à l’aune de nos propres perceptions ; le sédentaire concevra le lointain selon ses craintes, ses sympathies et une bonne dose de clichés … Quoique, dans la grande tradition des « anthropologues en chambre », il est possible d’avoir une idée précise de l’ailleurs sans y avoir mis les pieds. Personnellement, je crois au génie de l’instant, à la rencontre, au ressenti comme instrument de précision. Il y a dix ou douze ans, je rencontrai Berlin. Je ne peux articuler une date exacte : la capitale allemande est entrée dans ma légende, tant personnelle que littéraire. Les circonstances sont toutefois précises, je peux revivre mentalement mes premiers pas dans la ville, les premières heures, les premiers jours, de quelle manière s’est nouée notre relation.

 

Retour de Berlin, un de plus, le lien est indéfectible, le rite est installé, et je mène dans la capitale allemande une vie qui évolue dans des formes sans cesse renouvelées. De nouveaux points de chute, de nouveaux cafés, de nouvelles priorités. Je me refuse à la complainte du « c’était mieux avant ». Soit, la ville se normalise, enfin ! je me permets de rappeler que la guerre est finie depuis 1945, un peu plus de soixante ans, il est donc temps pour Berlin de retrouver un tissu urbain « raccommodé », « reprisé » dans le respect de sa structure d’avant les bombardements. Tout ne me plaît pas, la spéculation immobilière tient absolument à refaire d’Alex la brocante urbanistique qu’elle était avant 42. Cette même spéculation multiplie les appartements de luxe, rase les habitations populaires ou rénove à grands frais pour une clientèle étrangère aisée qui regarde Berlin comme un vaste parc d’attraction pour adultes.

 

Il y a les mieux évidents, le secteur de Nordbahnhof par exemple, sinistre il y a quatre-cinq ans, quelques bâtiments d’habitation limite sordides, ni café, ni commerce, un désert social sur lequel aujourd’hui a refleuri un quartier peuplé de vraies gens, des Berlinois de souche ou débarqués. Néanmoins, peu de touristes, il n’y a rien à voir, il y a tout à vivre, la banalité de la grande ville, la petite musique de l’anonymat confortable, si loin de la période héroïque de la reconstruction, les grands chantiers, l’espace, la créativité brouillonne. Moins de panache. C’eût été parfait pour moi, je n’ai plus trente ans, ni même trente-cinq, terminé le petit genre « jeune adulte » à fond dans l’événement. Cette fois-ci, je suis descendu dans un hôtel dans Schöneberg, un établissement … « hétéro-friendly », une chambre noiraude, une sorte de grande salle de bains avec jeux de transparence et le lit dans un coin. Effet grotesque garanti … ou en néo-lupanard. Mauvais choix.

 

Oserai-je évoquer mon séjour à Mannheim il y a quelques semaines de cela, une ville qui ne va pas si bien en dépit de son aisance économique. Un centre-ville abandonné par les classes moyennes, une place historique et centrée, rien que des restaurants turcs ou quasi, il est 23h, envie d’un künefe, avec un verre de blanc. Je rentre dans l’un de ces restaurants, je m’installe, peu ou pas de femmes dans la salle, un serveur aimable, je passe ma commande et demande un verre de vingt blanc sec. « Quelle eau minérale voulez-vous ? » Je répète, « VIN BLANC SEC ». Le serveur attrape rageusement une carte des boissons, le doigt sur la liste des eaux minérales. Je cherche une page consacrée aux vins, rien, je comprends que je suis dans un restaurant sans alcool, un établissement tenu par un patron pieux, destiné à une clientèle pieuse, même le fait d’évoquer le nom du breuvage interdit est péché ! Je commande donc un thé turc et soupire après Hasir, ma bonne cantine turque de la Maassenstrasse, Berlin, où l’on prend un peu le client occidental de haut mais où coulent le vin rouge, blanc et la bière. Je repense à un mot de Chris., une citation « baise la main que tu ne peux éloigner de toi », un conseil de réalpolitique qui en dit long sur la situation à Mannheim. 

 

Retour à Berlin, le temps se couvre, la météo l’avait prévu ; la ville offre de nombreux abris, des restaurants confortables et honnêtes, regarder tomber une pluie métaphorique depuis l’une des banquettes de velours cramoisi du Kant Café, bonne carte et nombreux journaux. La spéculation et les touristes compliquent la vie des Berlinois, dénaturent le charme de la ville mais elle y retrouve de sa nature cosmopolite, un phare pour tout l’Est du continent, une certaine pensée du monde et de la bonne vie, celle que nous finirons par mener à nouveau, attablés en terrasse, sous un soleil renouvelé.

"Kaamelott", la série au-delà des répliques culte

Désopilant, tordant, piquant, à mourir de rire ! Et quoi d’autres ? Extrêmement touchant, sensible, émouvant et jusqu’aux larmes. Le sentiment est toujours juste, porté de main de maître par Alexandre Astier. Je veux parler de Kaamelott, bien évidemment. 2005-2010, six saisons, du format sketch à des épisodes de trois-quarts d’heure pour la dernière livraison. La relecture de la légende arthurienne, sous des aspects décalés, à coup de dialogues haut en couleurs s’avère des plus justes, certainement plus proche de ce quelle était au XIIème siècle, la petite histoire des relations humaines dans un groupe d’individus fédérés par un projet total, idéal, la recherche du Graal !

 On commence tout en douceur, histoire de faire connaissance avec la petite bande, en vrac et dans le désordre : Arthur (Alexandre Astier) en honnête homme porté sur la turlute et néanmoins conscient de son destin ; Guenièvre (Anne Girouard) sa cruche/potiche d’épouse et néanmoins amoureuse ; Léodagan et dame Séli (Lionnel Astier et Joëlle Sévilla), les beaux-parents en couple infernal franchouille âpre aux gains, bête et méchant ; Perceval et Karadoc (Franck Pittiot et Jean-Cristophe Hembert) Laurel et Hardy médiévaux ; Yvain le beauf’ ado’ attardé (Simon Astier) ; Lancelot (Thomas Cousseau), le pur, le courageux chevalier blanc dont il faudrait toujours se méfier (trop parfait) et Merlin (Jacques Chambon) en enchanteur version Lagaffe. Il faut rajouter, au fil des livres (chaque saison représente un nouveau livre, un certain nombre de récurrences, du paysan geignard à l’inquisiteur sadique, du légionnaire romain au bandit de grand chemin, du tavernier boutiquier à l’acariâtre mère d’Arthur. Au début, à moins que vous ne soyez médiéviste, hormis Arthur, vous patinez un peu parmi les noms et les rôles, pourtant vous ne perdez rien du cocasse des situations ni du sens, de la finesse des répliques. C’est le premier effet Astier !

Après trois saisons, vous retenez que le gros dégueu qui bouffe tout le temps se nomme Karadoc et que son pote débile, fidèle et attaché à la personne du roi comme un chien stupide – stupide car il prend les « coups de pieds au cul » métaphoriques d’Arthur pour des marques d’affection se nomme Perceval. Sans oublier Bohort, la chochotte dont on n’a jamais vu la femme. Bref, après une période d’accoutumance, le plus dispersé des téléspectateurs est prêt à entrer dans le cœur-même de la légende arthurienne. D’autant plus que le jeu des acteurs est fluide, la connivence certaine. Vous aurez remarqué une forte présence de la tribu Astier à l’écran ; le père, la mère, le frère d’Alexandre « à la ville » tiennent des rôles de premier plan, la dynamique ne s’essouffle jamais. Deuxième effet Astier.

Le scénario reprend les grands thèmes de la légende arthurienne telle que portée par la tradition française et le XIXème siècle. Lorsqu’on l’observe dans le détail, la narration s’avère bien plus subtile qu’il n’y paraît, multi-référencée, frottée de légendes anglo-normandes, du style galant à la mode d’Aquitaine, de christianisme primitif. Alexandre Astier, au fil des livres, y incorpore aussi de fréquents clins d’oeil à la culture populaire  de la seconde moitié du XXème (cinéma, bande dessinée) ; il est donc en parfaite adéquation avec le folklore des récits de la table ronde, chacun accommandant les aventures arthuriennes à sa sauce, histoire de faire passer l’amertume des déceptions humaines. Troisième effet Astier.

Ce n’est pas la bonne poilade d’une série à sketchs qui m’a poussé à prendre le clavier pour évoquer Kaamelott. Soit, on rit, beaucoup, intelligemment, du premier au dernier épisode. On rit de la bêtise des uns, du grotesque de la situation des autres, de dialogues d’anthologie, d’expressions colorées et percutantes, de remarques décalées, du désespoir d’un roi maladroit mais le sentiment général est nettement plus nuancé. Au détour d’une tirade, d’une engueulade homérique, tombe une réplique d’un regret poignant, blessure intime, délicatesse froissée. Une scène de repas, le roi, ses proches, le duc d’Aquitaine, venu à Kaamelott retirer l’épée qu’Arthur a replantée dans le rocher. Dame Séli apporte le dessert, aspect étrange, Léodagan chipote, le roi de même, le duc d’Aquitaine en dépit de l’aspect peu engageant de la chose et des protestations de son hôte, se résout à manger, par politesse, et c’est bon. Dame Séli conclut contre son propre intérêt qu’elle souhaiterait que le duc retire l’épée et devienne roi, ça changerait des brutes malapprises qui l’entourent, enfin quelqu’un avec un minimum d’usage ! Le compliment, gratuit, est un cri du cœur, la petite humiliation, voir nos actes anodins toujours déconsidérés, critiqués, l’usure du reproche.

Il y a aussi la recherche éperdue d’Arthur, une éventuelle descendance, tournée des maîtresses, des coups d’un soir et sa profonde tristesse lorsqu’il apprend avoir été le père d’une petite fille, morte quelques mois après sa naissance. A froid, platement raconté, ça n’a l’air de rien, tout juste de quoi faire pleurer Margot mais imaginez Guenièvre à ses côtés, silencieuse et tellement honteuse de ne pas arriver à consoler son Arthur à qui elle pardonnera jusqu’au secret de son mariage – d’amour – romain. Les masques tombés, les déguisements retirés, la pantomime terminée, il reste le désarroi humain, la sortie de scène et le téléspectateur lambda se retrouve dépositaire d’une tragédie … de LA tragédie alors qu’il avait signé en 2005 pour une pantalonnade plutôt bien tournée.

Extrait de "La Lumière des Césars", triptyque uchronique

Le café est prêt, Richie a enfin cessé de se balancer. Il a posé l’une de ses grandes pattes sur la chaise voisine, bottine bordeaux étroite hybride de richelieu dont la claque est marquée de la célèbre découpe. « Frimeur » lui dit Wesley ce à quoi l’intéressé répond qu’il a près de trente-cinq et qu’il ne passe pas son temps au gymnase. Ça fait pas mal de temps que Richie s’approche des trente-cinq ans, son horloge tourne au ralenti. Autre bizarrerie, il n’a quasi pas le sens du goût, très peu, le café, le tanin, la viande rôtie, le chocolat et la note fraîche du melon ou de la pastèque, un petit défaut de nidification qui explique sa maigreur, son peu d’intérêt pour la nourriture. Il ne peut pas s’empêcher de regarder Wesley en caleçon avec un regard de maquignon, les scaphandres se sont pas mal améliorés, il y a du progrès … « Hey, c’est fini de me regarder comme un canasson !? », le ton est amusé, Wesley sait qu’il n’y a rien de louche dans cette manière d’être maté ; il aime bien se trouver beau dans le regard de son pote, son « associé », un boulot de couverture, Wesley gère une boutique de vêtements pour homme dont Richie est le propriétaire. Il y a des dizaines d’entreprises plus ou moins bidon de ce genre à Neu York, Mexico-Stadt, Schikago, Neu Orleans, San Francisco, sur tout le continent ; toutes soutenues par l’Agence. Richie a décidé d’offrir aux Allemands des Etats-Unis du Mexique la mode qui plaît chez les déclassés du pays, les anglo-américains, la minorité anglophone stigmatisée, il faut dire que leurs ancêtres n’ont pas eu le beau rôle. Wesley a du reste choisi ce prénom-là par toquade, l’habitude d’être en minorité, d’être du mauvais côté de la barrière. La couleur (Wesley est noir) n’est pas tant le critère discriminant mais bien plutôt lorsqu’il parle anglais dans la rue. Ça ne dérange pas franchement, ça surprend tout de même les badauds qui passent d’une manière encore plus anonyme que d’habitude.

Sortir de chez soi pour courir ou se promener, ou faire des courses était déjà une aventure en soi. Richie lui offre vraiment le grand frisson, mine de rien, et pas une once d’équivoque non plus dans son ressenti. Le monde version Oméga est une sorte de Disneyland eighties' oscillant toujours entre folklore ploum-ploum tralala et une Amérique idéalisée, celle des couchers de soleil infinis, des immenses avenues, des perspectives glorieuses et des grands espaces. Richie lui explique les mille riens qu’il ne pouvait pas connaître dans sa bulle surprotégée de « transitaire ». A Omégaland, la subversion s’appelle Rick Astley, sans rire, même bonne frimousse, même énergie, même look, et la chevelure royale rousse et le sourire, mi-taquin, mi-gourmand, un grand gamin au déhanché souple et aux vestons croisés super-épaulés. Il est aussi chanteur mais pas dans le genre crooner pour grande surface : il dénonce la ségrégation dont les wasps sont victimes sur tout le territoire mexicain, le mépris dont les autorités font montre face à la minorité anglophone. Dans les petites agglomérations des Etats du Sud, il n’est pas rare que l’on refuse de servir des anglophones dans les magasins ou les cafés, on leur interdit l’accès aux transports publics ; on raconte même que les enfants anglophones sont interdits d’école. Astley est devenu le porte-drapeau des réprouvés, des rejetés que la jeunesse bien comme il faut d’ascendance germanique écoute avec passion. Il est leur idole, leur espoir d’un « monde plus juste » et tous veulent adopter son style vestimentaire, exactement ce que Wesley vend dans la boutique de Richie et ce n’est pas une idée de l’Agence qui s’est montrée enthousiasmée par la crédibilité de la couverture. Pour Richie et Wesley, ils ont si bien nidifiés, que ça n’a rien d’un exercice en « comme si », c’est pour de vrai, pour de bon et  ils comptent changer ce monde parfait pour le rendre un peu moins parfait, un peu plus proche d’Alphaland, question de nostalgie peut-être ou d’expérience de quantité négligeable. 

A propos de "Escales", mon dernier texte publié chez Olivier Morattel

Vous reprendrez bien un peu d’autofiction ? Rebelote cette année avec un récit de voyages quelque peu plus riant que « Journal de la haine et autres douleurs », ma publication morattelienne de l’année dernière. Vous y retrouverez mes marottes, mes goûts de vieille fille, ma langue de vipère. Au cours de ces « Escales », nous allons prendre le thé, médire un peu, visiter des expositions de peinture et vous aurez l’immense plaisir de m’entendre me plaindre des masses, de la mauvaise éducation des foules, de l’artificialité de la jeunesse, de la cuisine française, italienne, etc. Vous aurez droit à votre ration de germanophilie avec énumération des merveilleux mérites de ma chère Allemagne. Et comme si cela ne suffisait pas, je vous ferai – en bonne ménagère – la visite in-té-grale de notre logis, à Cy., Lou’(notre chien) et moi. Le moindre bibelot vous y sera détaillé, les habitudes de la maison, le voisinage, la vue, et tous les buts de promenades de Morges et environs.

Dans « Escales », vous ne trouverez ni turlute sauvage, ni méga-teuf, ni name-droping prestigieux, tirage de coke, suspens insupportable, voiture rouge qui fait vroum, success story ou intrigue policière. Et en plus, je vais vous assommer avec des expressions consacrées totalement tombées en désuétude, un vocabulaire vieilli qui vous forcera à jouer du dictionnaire, sans parler des douze-mille-cinq-cent-soixante-quinze (soixante-quinze, oui, et pas septante-cinq, et je suis un pur produit vaudois, d’une souche remontant à 1491, première citation de mes ancêtres de Veley dans le cartulaire de Romainmôtier, ils étaient au service de Notre sainte Mère l’Eglise, et je dis soixante-quinze), bref des très, très, très nombreuses références culturelles qui me sont régulièrement contestées par de vieux peigne-culs soixante-huitards hugolâtres.

Mais pourquoi acheter « Escales » ?! Vous ne serez pas plus beau, plus séduisant, plus intelligent, plus prompt à rencontrer le succès après sa lecture. Toutefois, vous serez peut-être « affranchi » ; peut-être aurais-je réussi à vous glisser dans une poche ce qui m’a été offert messe après messe, un peu de cette confiance, de cette paix qui découlent de la Foi. Je ne chercherai ni à vous convaincre, encore moins à vous convertir : juste vous raconter ma boussole, un petit accessoire bien commode lorsqu’on ne cesse d’aller de ci, de là. Et je vous livre mes secrets de maquignon, de quelle manière je vous soupèse une pétasse – homme ou femme, le terme est épicène, n’en déplaise à certaines féministes, comment contrer le bestiau, se payer sa fiole pour de vrai ou symboliquement, comment contrer sa délétère influence et rester libre. Etre libre !

"Montecristo" de Martin Suter

J’avais beaucoup aimé « Le dernier des Weynfeldt », excellente peinture – sans jeu de mot – de la bonne société discrète et compassée zurichoise, une saveur bien particulière, une sorte de prolongation du « Mars » de Fritz Zorn. Erreur d’aiguillage pour ne pas dire déception avec « Montecristo », divertissement à caractère littéraire de bien 500 pages, aux éditions Bourgois pour la version française. A ce propos, la traduction doit être aussi lourde que la version originale, vous entendez presque le gros accent râpeux du züüüüritütsch, on n’est pas dans Goethe, de loin pas.

Le pitch, en deux mots, un journaleux vidéo qui nourrit quelque espoir de réalisation (du cinéma suisse, vous voyez le niveau du talent …) se trouve – Oh ! – par hasard en possession de deux billets de 100.- dont le numéro de série est identique et se retrouve – re-Oh ! – témoin d’un accident de personne dans le train Bâle-Zürich et, bingo, les deux faits auront un lien. Le protagoniste s’appelle je ne sais plus comment, il est le prototype du néo-bobo cool dans la comm’ et la culture, il en a tous les accessoires et Suter nous assomme de descriptions inutiles quant à son intérieur de bobo de base, résultat de la fréquentation intensive de broki-shops. Et, histoire de remplir les 500 pages susmentionnées, durant tout le récit, le lecteur a droit à un catalogue de binches, blondes, brunes, exotiques, etc. et comment boire cette foutue bière, sans parler du menu détaillé de tous les personnages et le tout n’apportant strictement rien à la narration. Le pompon, la rencontre du journaleux-vidéo dont j’ai oublié le nom avec une blonde charmante dans la comm’ et l’event, le couple phare zürichois par excellence. Le lecteur aura aussi droit à l’amorce de quelques scènes proto-torrides.

Evidemment, il y a une histoire de conspiration, à un très haut niveau, tout le monde y trempe, même les sept, au sommet, on touche au thriller politico-financier dont la morale est … « vouais, vouais, vouais, tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes confédéraux ! » La chute n’est même pas drôle, banalement immorale, condamnable, entendue. J’ai néanmoins passé d’excellents moments avec ce titre ; j’ai, à plusieurs reprises, mouillé la chemise, suspens garanti, car le propos général est bof mais le savoir-faire de l’auteur certain. C’est ici qu’il faut rager du gâchis de tant de talent pour une visée aussi commune. J’ai passé une semaine et demie, deux semaines sur ce livre mais, au final, que m’a-t-il apporté ? Rien. Néant. Pour le même résultat, je regarde M6 en faisant mon repassage.

J’ai trouvé dans ma bonne librairie d’occasions et d’antiques de la Hauptstrasse, Schöneberg, Berlin, « Lila, Lila », un Martin Suter que je n’ai pas encore lu. Dans le U, j’ai commencé à le lire, tout de suite pris dans l’action, la description talentueuse, le mouvement du texte. Arrivé à mon logement, j’ai jeté ce volume. J’allais passer une douzaine d’heures de lecture à un divertissement sans suite alors que m’attendent le journal de Sándor Márai ou le second volume de 800 pages de « L’Homme sans qualité ». Je suis lassé que l’on confonde sans cesse littérature et divertissement (même à caractère littéraire). La littérature vous nourrit, vous appelle à une réflexion, témoigne de son temps, de problématiques universelles et vous rend plus … intelligent, éveillé et pas simplement distrait !

Extrait de "La Lumière des Césars", troisième épisode de la série éponyme.

Il y est arrivé, il y arrive toujours, de manière moyennement peu glorieuse ou héroïque mais qu’importe. Il a pris un paquebot à peine rouillé jusqu’en Islande, puis un zeppelin pour Friedrichshafen. Le brouillard était profond en-dessous, tant mieux, cela évite de se faire tirer comme une perdreau ; Wesley n’a pas perdu les bonnes habitudes de Steeven, à savoir ne jamais avoir l’air surpris – rapport à son inculture d’antan – au risque de passer pour un imbécile à longueur de journées. Il a donc vite déduit que la ville natale du dirigeable était devenue un  « hub », un super aéroport avec ses tours d’amarrage en mini « tour Eiffel », ses ascenseurs à cabine lambrissée, et un nœud ferroviaires par la même. Steeven ne connaissait pas le lac de Constance, Wesley découvre. Ça n’a rien du brillant de l’univers de ses songes, c’est même un peu pouilleux sur les bords. Il concède un sens certain de la mise-en-scène mais pour le reste, c’est prolo-land comme dans son enfance et, ici, il est un mec lambda, pas moyen de se repeindre le plafond en rose après un petit somme, transit consécutif. Il est même un sans-papiers, ou papiers pas vraiment vrais, il a fait « un peu » chanter Richie, en toute amitié, après leur nuit de gonflée. Ça sert d’avoir potassé des livres d’histoire ; ça lui donne aussi un rien de référence dans cette vieille Europe ravagée, plus vieille que ravagée selon ce qu’il observe. Il descend dans le grand hôtel Zeppelin, un gratte-ciel renaissant aux façades recouvertes de fresques. Richie lui a négocié un super-forfait avec la traversée et son vol. Le sommet de la tour est perdu dans la brume, la pluie sent les eighties’ en banlieue et un vague espoir derrière. Wesley a voulu passer à travers, comme à l’habitude de Steeven, mais, là, il est au bout, face à un mur, celui de ses fuites métaphysiques. Il s’attendait vraiment à du balaise avec vaisseaux intergalactiques et pétoires laser, au risque de se répéter, le tout en combi moule-burnes avec des pratiques sexuelles inédites, des hybrides à triple sein, des trucs festifs mais on baise pareil de ce côté-ci de l’univers, peut-être un peu moins. Le sommet de la subversion consiste à danser sur de l’acid-schlager en culotte de peau et chaussettes fluo ! Wesley se sent à la fois pris d’un vertige et d’une sorte de constipation psychique, il ne voit pas quoi faire d’autres … Il a voulu ce monde, il l’a eu ! Il voulait être seul dans lui-même, fatigué des sauts temporels, des histoires de résistance, de l’Agence, complots, etc. Il a tout bien tout fermé toutes les portes et balancé la clef, évidemment. Il n’a pas même envie de se mettre la tête en dedans, rien, le gris et la pluie, et ce petit lac calme et étale, quelques flots aciers. Wesley occupe une jolie chambre Art Déco, comme il se doit, au 18^ème étage, sous les appartements impériaux, au cas où Sa Majesté ferait un petit saut dans le coin, ou l’un de ses représentants à la cour. L’empereur ne se déplace plus que pour des visites d’Etat. La presse le dit à Saint-Pétersbourg, parti rencontrer le prince régent et tuteur de son cousin le jeune tzar … « Mauvais plan » se dit Wesley, il aurait dû rester à Neu York, à faire vrombir sa voiture rouge avec Rick Astley, fitness, restau’, son joli triplex à Süd Harlem. « Quelle quiche » se dit-il encore, « pas une de droite » et son scaphandre qui décolore, qui devient aussi manche et irrésolu que Steeven, quel était l’intérêt à changer de corps, de vie, de dimension. Y’a pas à dire, c’était mieux avant, même un avant jamais advenu. Pour se distraire, Wesley descend de sa tour, faire une promenade en ville, voir comme on vit dans l’empire. […]

Lettre ouverte aux (politiques) Morgiens/nes

Je suis venu à la politique de manière tout à fait « abracadabrantesque », selon la formule chiraquienne consacrée. Peu après mon réveil, opération des sinus, les vapeurs de la narcose, et une question, via msn, un ami facebookien, à peine une connaissance qui me demandait si j’étais intéressé à entrer au conseil communal morgien ? Je dis oui et, sous les couleurs de « Morges Libre », je suis entré en tant que vient-ensuite au conseil, parmi le groupe de l’ « Entente Morgienne », le bon parti centriste local, 50 bougies soufflées il y a peu, une formation ayant rejoint la mouvance « Vaud Libre », mouvance à laquelle « Morges Libre » appartient … Vous me suivez ? Il y aurait donc sur le territoire morgien deux partis centristes, l’un bien installé et l’autre tout neuf, à peine quelques membres, dont moi recruté via facebook afin de sceller dans les faits par mon entrée au sein du législatif communal l’union de tous les centres en terres morgiennes. Nous voilà rendu là où le récit devient épique, baroque, picaresque, totalement branque. « Morges Libre » avait alors un bouillant président, celui-là même qui me proposa mon entrée en politique, une sorte de touche-à-tout, homme orchestre plutôt sympathique quoique s’adonnant à des stratégies byzantines auxquelles je n’ai toujours rien compris. Dans la foulée, le monsieur me fit prendre la place qu’il occupait au sein du comité de « Vaud Libre », peu après avoir déclenché une brouille avec l’Entente, me mettant ainsi dans une situation inconfortable. Je ne vais pas entrer dans les détails politico-politiciens, je ne peux que vous dire mon embarras croissant car le bonhomme trouva à se brouiller avec Vaud Libre avant de claquer la porte de Morges Libre. Il y eut quelque échange de nom d’oiseau, mon embarras grandissait encore, et me voilà président de Morges Libre, réorienté structure centriste au niveau du district de Morges. Je ne vous dis pas les sourires que mon joli titre de président d’une coquille vide –  le parti est en passe d’être activé pour les élections cantonales de 2017 – suscita chez mes collègues de parti et du Conseil Communal. J’avais nettement l’impression d’être le président installé par une grande puissance à la tête d’une république bananière. Et la presse, évidemment, en rajouta une couche, faisant d’une brouille politique une véritable affaire d’Etat. Sur ces entrefaites arrivent les élections communales, l’Entente Morgienne perd un siège, le mien apparemment, je ne suis pas réélu, manque de visibilité, de réseau, que sais-je. Je suis donc le président d’une coquille vide, sans siège, membre du comité d’un parti centriste aux assemblées duquel je n’arrive pas à participer, pris par le temps. De plus, je fais doublon puisque l’Entente a l’un des ses membres qui représente les intérêts locaux au sein de la fédération de Vaud Libre.

Qu’on ne se méprenne pas, je n’ai aucun compte à régler. J’ai siégé durant une année parmi une équipe sympathique et très soucieuse du bien public. « Ni de gauche, ni de droite » dit l’Entente et c’est vrai. Il faut voir le respect qui entoure cette formation atypique. Pareil pour Vaud Libre, pas une rancœur à leur encontre à vous livrer, rien, pas même au bouillant ex-président de ma coquille vide. On pourra dire ce que l’on voudra de son comportement, il n’empêche qu’il a un flair politique extrêmement sensible et qu’il avait senti deux ou trois choses. Parallèlement à cela, Cy. décida, lui aussi, de se mêler de la chose politique. Il hésitait, il penchait pour les méchants, les vilains, le petit groupe tout à la droite de la salle du conseil, non, pas les anciens libéraux du groupe PLR, les autres … Si, si, ceux-là même. Il faut dire qu’ils venaient de recruter un excellent candidat à la municipalité, quelqu’un pour qui j’ai respect et sympathie. Et le reste du groupe ne m’est pas antipathique. La couleur politique, dans un exécutif communal, n’est de loin pas aussi tranchée qu’au parlement. A Morges, l’ambiance de travail du conseil est particulièrement cordiale. Les bonnes idées de tout bord rencontrent toujours un large consensus. Il y a bien un léger effet de blocs - je pense au bloc rose (pâle) et au bloc bleu (de même pâle), effet qui se signale par une ou deux demi-lubies sur les votes en séance ; à côté trois autres formations de petites tailles, chacun comptant une dizaine de conseillers, un peu plus ou un peu moins, à savoir les Verts, l’Entente et – roulement de tambour – l’UDC ! les méchants du conseil qui, après observation, n’ont de méchant que l’étiquette. Pour un parti a la réputation xéno- et homophobe, il fait fort. On compte dans ses rangs des Suisses d’origine : américaine, russe, portugaise, italienne et, peut-être française, je ne suis pas sûr de cette dernière nationalité ; la présidente de la section morgienne porte un patronyme portugais, elle a épousé un Portugais. Les femmes représentent 40% des membres du groupe élu. « Last but not least », mon homme est venu compléter pile à temps la liste des candidats et devinez quoi ? Il a été élu ! La section UDC Morges compte certainement le taux le plus élevé d’étrangers et de gay(s) dans les rangs des partis morgiens.

Retour sur les bons moments de la campagne, les marchés du samedi matin, je fis bravement le planton de 10h à 12h30-13h parmi les tentes des cinq formations (plus un indépendant) actives sur l’échiquier morgien. Nous avons tous passé des moments formidables. J’eus ainsi l’occasion de « pratiquer » mes collègues d’une manière plus informelle et de les découvrir taquins, drôles, de bonnes commandes, dévoués quel que soit le parti. Il y avait aussi des « anciens édiles» de Morges et des communes avoisinantes venus soutenir les candidats de leur parti d’élection, au sens propre et figuré. C’est ainsi que j’appris de la bouche d’un député UDC retraité le pourquoi de la disparition des bintjes de nos tables, la précieuse pomme-de-terre à tout faire, la variété s’est épuisée à force d’exploitation. Dans ce coin de Suisse, l’UDC est la nouvelle déclinaison de l’ancien parti des Paysans, Artisans et Indépendants ; des gens à la tête froide, parfois rétifs à ceci ou cela mais jamais vindicatifs. On reste entre « honnêtes gens ». Le plus drôle, durant la campagne des élections communales, un débat organisé avec tous les candidats (treize) à la municipalité de Morges sur le plateau de la télévision locale. Un mot de présentation à propos de chaque candidat, la présidente de la section UDC Morges faisait partie des treize, le journaliste évoque sa franchise de ton et d’opinion, reprend l’un de ses propres termes, « je suis UDC par défaut », lui demande si cette affirmation est vraie ? « Oui » Silence d’une à deux secondes du journaliste décontenancé par … autant de franchise.

Il faut savoir qu’un parti politique, n’importe lequel, a tendance à fonctionner comme une équipe de foot de ligue. Lorsqu’on estime qu’un joueur est de qualité, on essaie de l’obtenir. En politique, ça ne se monnaie pas, pas de manière sonnante et trébuchante, on propose des postes de candidat, une liberté d’actions, de pensées, de paroles, etc. On fait cela pour tout nouveau venu ou tout venu qui n’est pas encore figé dans une trop longue habitude de son parti. Les propositions perdurent si vous êtes un centriste et reviennent métronomiquement si vous vous acquittez correctement et activement des tâches dévolues à tout conseiller lambda (commissions, réunions, rapports, interventions, etc.). Tous les partis, groupes, tendances m’ont fait du pied de manière plus ou moins marquée, me vantant les mérites de leur formation, y compris l’UDC qui présageait sans malignité aucune la diminution du nombre d’élus de l’Entente. « Viens chez nous, il y aura des sièges à repourvoir … » Les urnes ont parlé, dix candidats, onze sièges, celui perdu par l’Entente, et moi dessus.

Je vous laisse relire mon billet « La Veste », dimanche d’élections, les résultats en soirée, l’air satisfait de certains. J’accompagnais Cy., quelques membres de son parti, ils attendaient les résultats à la maison. Peu après la publication des chiffres, un nouvel élu/réélu se tourne vers l’un de nos invités et l’interpelle goguenard quant au bon score de son parti, « Il faudra assurer ! », petit geste du menton, l’air de dire « l’UDC a gagné ces voix par hasard, vous ne serez pas capable de tenir un rôle sérieux au conseil ». J’hésitais encore mais cette simple démonstration de suffisance moralisatrice me décida : j’acceptai ce siège vide.

J’en ai parlé, ici ou là, j’ai eu droit à un charroi de réactions … dogmatiques, assortis de mise en garde. Parmi le florilège des plus débiles je retiens « que vont penser les gens de toi ? », bof, en tant que gay et catholique, j’ai déjà tout entendu ; « tu cautionnes la politique fédérale de l’UDC », non, de toute manière entre la section morgienne de l’UDC et le groupe parlementaire, il y a un monde, quelques galaxies, deux ou trois univers même. Au cas où il y aurait éventuellement interaction, j’expliquerai à Messieurs Maurer et Parmelin mon point de vue sur un certain nombre de sujets. Si l’on part de l’idée qu’un parti transforme ses adhérents, les adhérents ont de même la compétence de transformer le parti. C’est assez peu me connaître que d’imaginer qu’on puisse ainsi me « changer ». Les Vallotton sont des Vallorbiers, des têtes de pioche. Plus sérieusement, j’ai déjà expliqué mes motivations à qui était prêt à les entendre. Après une année de conseil communal, je commence enfin à comprendre le fonctionnement global de la chose, à maîtriser les dossiers en cour, à connaître et reconnaître les différents acteurs politiques et au sein de l’administration communale. Si je raccrochais de suite, ce serait aussi idiot que de quitter la salle de sport après l’échauffement. Je suis un vient-ensuite dans la liste de l’Entente et je pourrais attendre sur le banc de touche une année ou deux, ou trois que l’on me rappelle aux affaires et d’ici là, j’aurai perdu le fil. Plus vraisemblablement, je me serai lassé et aurai laissé tomber. Il faut battre le fer quand il est chaud et tant pis pour ma « réputation politique », je n’ai pas d’ambition particulière dans ce domaine, une législature complète et je passerai la main. Dans l’intervalle, je poursuivrai dans mon action, à savoir « à problème pratique, solution concrète ! » Au conseil, tout le monde se pose les mêmes questions : à quoi ça sert ? combien ça coûte ? Selon les réponses, on dit oui ou non. Le fait que l’UDC soit une petite formation au conseil communal morgien représente un autre critère qui m’a poussé dans ses rangs. Les Verts m’auraient fait la même proposition, j’aurais accepté, d’autant plus que j’apprécie particulièrement le courant décroissant de ce groupe.

Fais-je preuve d’opportunisme politique ? Si consacrer une vingtaine d’heures par mois pour quatre cents francs par an en moyenne au risque de se faire appeler Arthur est une opportunité, alors oui. Les conseillers communaux sont des miliciens, je ne connais pas exactement les motivations de mes petits camarades de jeu, elles ne sont certainement pas très éloignées des miennes. Je suis entré en politique afin de payer mon écot, assumer ma part dans une société qui garantit les libertés fondamentales, paie mon salaire, assure un cadre perfectible mais agréable à ma vie, subventionne parfois et même très souvent la publication de mes romans. A ma mesure, je rembourse en me préoccupant d’histoire de peinture de réverbère et de crottes de chien sur les quais. Je poursuivrai selon mes convictions et l’Ente, et Vaud Libre trouveront toujours un ami politique en ma personne. Cela me rappelle une charmante anecdote citée par le père Joseph, de ma bonne paroisse berlinoise de Sankt Ludwig : un jeune séminariste débarque tout énervé dans le bureau de l’évêque et futur saint François de Sales et lui demande inquiet que peut-il faire pour la paix, la paix confessionnelle, la paix dans le diocèse de Genève d’où les fidèles catholiques ont été chassés, et François de répondre « Commence par fermer doucement la porte ! » Pour conclure, je dois vous avouer que j’aime beaucoup l’idée que mon homme et moi siégions ensemble au conseil, dans les rangs d’un parti, et je me répète, dit « homophobe ». 

Rénovation du bâtiment n° 1-3 de la rue Saint Louis, à Morges

Retour sur une rénovation réussie au cœur de Morges. Là où se signale un authentique travail d’architecte, mieux qu’une réhabilitation, une révélation.

Une citadelle ? un cloître ? une maison forte ? Une construction simple, sans artifices, ornement, effets  verre-acier, etc. Le bâtiment des n° 1 et 3 de la rue Saint-Louis, dans sa version réactualisée ne souffre que d’un défaut : il n’a pas de nom. Ce n’est pas un édifice construit ex-nihilo, il est le résultat de la mue adroite et élégante du bâtiment « Bataillard ». Dans sa forme première, ce locatif du centre ville était l’exemple parfait du niveau 0 architectural. Façades jaunasses au crépi, de trop nombreuses petites fenêtres garnies de volets bruns, un immeuble qui n’aurait pas même valu le prix de sa démolition. A force, on ne le voyait plus, il était devenu une verrue sèche – pas même purulente – au coin des rues Charpentier et Saint-Louis. Un truc moche.

Lorsque l’on vit quelque agitation autour de la chose, plus d’un Morgien bénit le bienfaiteur qui prenait à sa charge la démolition de ce manifeste de la médiocrité architecturale : que nenni ! On ne démolissait pas, on rénovait, et avec quel talent ! ARCK Architecture SA, sur une base aussi indidgente, a réussi le tour de force d’une réhabilitation élégante. Le bâtiment a gagné un penthouse, signalé par un bandeau anthracite de la largeur de l’étage. L’existence de la terrasse est révélée par des escaliers métalliques en vis côté square des Charpentiers. Ce dernier étage a la particularité d’avoir été entièrement réalisé en bois. Il jouit de plus d’une plus grande hauteur sous plafond que les étages inférieurs. Côté rue des Charpentiers, il porte un oriel carré ; les fenêtres de ce dernier niveau reprennent le rythme des façades sans pour autant reproduire la disposition disgracieuse des fenêtres d’origine. Les magiciens de chez ARCK auraient peut-être aimé les ordonner différemment mais il eût fallu revoir tout l’aménagement intérieur. Toutefois, afin d’atténuer l’effet « casemate » et tromper l’œil du passant, donner du caractère à une façade qui n’en avait aucun, chaque meurtrière … chaque fenêtre, pardon, a été pourvue d’un volet métallique rouge ! Effet garanti sur la façade blanche.

La présence d’un bâtiment dans le tissu urbain implique bien plus qu’une façade quelconque à tel ou tel numéro d’une rue. Il s’inscrit dans un ensemble, il apporte sa voix à un dialogue renouvelé, promenade urbaine, déambulation. La « citadelle Bataillard » (j’opte pour ce surnom) « dépasse » ici ou là, signale sa présence et enrichit le point de vue par les effets du talent d’ARCK Architecture SA.

"La part de l'autre" de Eric-Emmanuel Schmitt

Je ne savais pas le bon, le doux et toujours souriant Eric-Emmanuel germanophile ? peut-être plus que moi ! étonnant pour un auteur français, certainement un effet de son ascendance alsacienne. Dans son roman uchronique, La part de l’autre (mi-pochade, mi-travail littéraire),  le bonhomme nous tricote le double récit de Hitler peintre reçu à l’Académie de Beaux-Arts de Vienne et de Hitler, le dictateur classique. Nous suivons les deux protagonistes de 1908 à leurs morts respectives. Le procédé est en théorie intéressant, il l’est de fait pour les jeunes années du Hitler historique et du Hitler peintre. Leurs vies sont si proches, si peu les différencie. Schmitt s’est bien documenté, l’époque est peinte avec de belles couleurs, le détail est truculent, les vicissitudes de l’un comme de l’autre sont drolatiques. J’ai ri et pour de vrai.

Les trois-cents première pages passent comme de rien, on en redemanderait presque. La Première Guerre offre de véritables morceaux de bravoure. Le Hitler historique et son chien, Foxl, qui sera mortellement blessé  par l’ennemi, le Français planqué de l’autre côté de la tranchée ; au petit matin, Hitler se résout à l’achever d’une balle. Pas un mot de faux dans cette tragédie anodine et universelle, fondamentale pour la psyché romancée du futur chancelier Hitler. Je serai incapable de relire ce passage tant il me bouleverse. Le plus obtus des lecteurs ne pourra que vivre la détresse, la douleur et la peine de la situation. Vérité de l’émotion, rigueur syntaxique, saveur originale du verbe. Ça se gâte par la suite ; l’auteur nous assomme de son petit genre artisteux et donne dans la rallonge inutile, de la phrase à caractère littéraire, une sorte d’amoncellement d’images cocasses et boiteuses. C’est un festival … disons plutôt une brocante de métaphores bricolées à contre sens de la phrase-même. On finit sur du grotesque et de la pantalonnade, le Hitler historique devenu sourd suite au dernier attentat, ou percevant déjà l’échec de sa guerre et, illico après, un nouvel et bref épisode de littérature, « Der Untergang », la fin du Führer dans le bunker de la chancellerie.

Notre auteur s’est tout de même fendu d’un justificatif historique, une bafouille tendant à prouver que son invention tient la route, à peu près, plus ou moins. La fin uchronique de Hitler peintre n’est pas pour me déplaire. Berlin est la New York de cette autre possibilité, Babelsberg Hollywood, le premier homme à avoir marché sur la lune est allemand, und so weiter. Deutschland über alles, ce qui, aujourd’hui, hormis les deux ou trois petits riens show-off de la culture populaire dominante, est le cas. Notre doux Eric-Emmanuel va jusqu’à rendre à l’Allemagne les territoires indûment attribués à la Pologne après le Première Guerre mondiale. Y aurait-il de sa part une certaine inimitié envers les Polonais ?! Pas un mot sur les Sudètes. Dans sa rondeur, notre bon écrivain a encore replâtré l’hypothèse que, durant tout le IIIème Reich, les civils allemands n’étaient pas au courant de l’extermination massive des juifs !? Le Hitler dictateur serait devenu par hasard antisémite, suite à la lecture d’une revue pangermaniste … Mouais, voilà une interprétation plutôt olé-olé des événements qui permet au lecteur (français) de faire l’économie de l’antisémitisme crasse de la France d’avant 1945.

Dernier point, une question que vous pourriez vous poser : pourquoi diable me suis-je embarqué dans la lecture des 500 pages de « La part de l’autre » ? Par ouverture d’esprit, pardi, à force de me gausser en classe de l’œuvre de M. Schmitt qui, au demeurant, est un homme charmant et des plus sympathiques en dépit de son succès irritant, œuvre donc que l’on a tenté de faire remonter dans mon estime en me vantant le titre dont il est  question ici. Pari perdu et, du coup, mes élèves du gymnase du soir se retrouvent avec cette lecture au programme ! Il faut aussi qu'ils se frottent à de la littérature populaire.

Elections communales vaudoises 2016 ou la veste

Plus jamais je ne pourrai relire froidement le récit de l’armistice de 18, signé par un petit matin brumeux, glacial : Erzberger, von Oberndorff, von Winterfeldt, von Grünnel et Vanselow, reçus avec hauteur dans le wagon de l’état-major français, la forêt de Compiègne, reddition sans condition. Ne nous cachons pas la vérité, j’ai pris une veste aux dernières élections communales, et pas sûr qu’elle ne soit bien taillée. Il faisait froid de même, devant l’hôtel de ville. Il a fallu attendre, un verre à la main tout de même, et des résultats d’abord publiés sur le site de l’Etat de Vaud, allez donc consulter la chose sur l’écran d’un smartphone, et pas de classement par partis, un classement par candidats dans l’ordre des résultats. 1, 2, 3, 4, 5, 6 … 10 sièges pour le parti sous la bannière duquel je me suis présenté, il faut chercher parmi des cohortes de socialistes, de libéraux-radicaux, d’écolos … Et il m’en manque un, refaire le tour du listing déroulant, parmi les cris de joies et les trépignations d’élus verts découvrant leur accession au législatif communal. Je ne serai pas des leurs. Je ne suis pas élu. Je me demande si les verts triomphants feront montre d’autant d’allégresse lorsqu’ils seront retenus, otages, d’une commission bout de tuyau avec des commissaires tatillons qui n’en finissent pas d’ergoter sur rien. Je me vois remplacé par des nouveaux venus, des potes de copains de connaissances de candidats (tout parti confondu) , une joyeuse clique que l’on rencontre collée sur toutes les terrasses de la Grand-Rue. Je tiens cette révélation de mon assistant lors du dépouillement, s'esclaffant à plus d'un bulletin, me signalant "Truc, Chose et Machin, et encore Bidule" qu'il croise parmi les habitués de tel ou tel débit de boissons. C’est ici qu’il faut s’avouer que la fréquentation de la messe et du fitness rendent nettement moins populaire que la fréquentation de bistrots de traîne-patins. Désolé, je n’ai pas de réseau de serveuses ou de potes de bitures pour doubler mon nom (et/ou biffer celui des autres; pratique à propos de laquelle j'ai été affranchi il y a peu).

L’électeur a toujours raison et s’il est mauvais, la faute aux politiques ! Mon homme, fraîchement élu au sein d’un parti en vogue, m’explique encore que les Morgiens veulent de nouvelles têtes, ou qu’ils ont voté bidule parce qu’il est beau, ou parce que tout le monde le connaît … Je résume, je n’ai pas été réélu parce que je suis un cageot que l’on ne connaît pas mais que l’on n’a plus envie de voir ?! Un détail m’échappe … Il paraît que c’est un plus, pour un parti, que de renouveler ses troupes, ses élus; et, me dit-on encore, les proches viennent-ensuite finissent toujours par siéger quand les nouveaux-venus jettent l’éponge, rapport aux commissions bout de tuyaux trépidantes, ou quand partent les vieux du parti qui ne se sentent plus chez eux. Dans les deux cas, le signal n’est pas très engageant, cela fait légèrement « roue de secours », ou pauvre à qui l’on fait la charité de ses vêtements vieux ou passés de mode. Il faut encore affronter la tête des candidats qui vous connaissent et qui, après s’être assurés de leur propre réélection, vous saluent avec ce petit quelque chose de particulier que l’on adresse aux faillis ou aux perdants. Jusqu’à l’hypocri... euh, la diplomatie de certains qui hésitent avant de monter dans leur voiture, se ravisent tout de même, s’en tiennent à des propos d’une grande banalité, faisant mine de ne pas connaître les résultats, ne s’étonnent même pas lorsque vous dites que votre parti a perdu un siège et que ce siège était le vôtre. « Dans six mois, une année … », les calendes grecques promises aux viennent-ensuite.

Premier conseil communal d’après élection, le ton est léger, badin, quelques malades diplomatiques, ballottage général à la municipalité, deux ou trois interventions, des rapports expédiés en deux-quatre-sept. Les partants comptent les conseils, les séances, les commissions dans lesquelles ils siègent ; les réélus tirent des plan sur la comète, des alliances à venir, se demandent à quoi ressembleront les nouveaux venus des autres partis … L’électeur a toujours raison, même quand il a tort. Je ne parle pas pour moi, fermez-moi la porte au nez, je rentrerai par la fenêtre, c’est un peu mon rôle de centriste, un véritable 4x4 de la politique. Je pense avant tout à ces conseillers de longue date, investis et désintéressés, sincères et balayés par un vote, parce que « pas assez sexy », pas de réseaux bistrot non plus, pas de titres, pas d’amis influents, pas de profil sexy, selfie avantageux, etc. Balai neuf balaie bien, et le dévouement civique ne vaut alors pas plus qu’une feuille morte.

  

Retour de Toulouse

"David" par Antonin Macié

Pas facile de trouver quelques jours de libres en pleine campagne communale vaudoise, d’autant plus que je ne suis pas le seul à me présenter devant les électeurs, Cy. a été appelé par un parti de droite. Nous occupons donc le pavé le samedi matin, jour de marché, dans des stands différents. Et pour les relâches, nous sommes partis quatre jours à Toulouse avec ses parents. La ville rose … ocre délavé sous la pluie, la météo n’étant pas radieuse.

Difficile de vraiment « communier » avec les lieux lorsque l’on est en  groupe. A plus de deux, le nombre importe sa propre logique, ses conversations, ses équilibres. Toutefois … parfois … une fenêtre, un moment vide à la table d’un restaurant, une brasserie, quelques mots de la conversation voisine. Toulouse fait indéniablement  partie du réseau des bonnes villes de France, de ces capitales régionales, à la personnalité propre et en constant dialogue avec LA CAPITALE, tantôt jalouse, tantôt prétentieuse, un petit jeu touchant qui laisse Paris de marbre et force ces bonnes villes à s’interroger sans cesse sur leur place dans le monde et dans le cœur de leurs habitants.

Arrivée par un après-midi pluvieux, taxi, gymkhana sur l’autoroute de contournement, appart’hôtel à deux pas de la Halle aux Grains, encombrée de camions de France télévision, « Victoires de la musique classique » oblige. La ville s’offre assez facilement aux visiteurs occasionnels, il suffit de se diriger vers le centre pour tomber sur une référence locale, « Père Léon », un lieu aimé des Toulousains, une majorité de locaux dans la salle, une vaste terrasse chauffée sur laquelle s’arrêtent des fumeurs mi-pressés, le temps d’un express, le temps d’une cigarette assis et à l’abri.

Scène de rue, des punks à chiens qui mendient mine de rien, avec leur bête au poil soigné, des animaux doux et timides, surtout doux, comme leurs maîtres, d’un naturel sympathique, un peu honteux des aboiements de leurs compagnons. La police veille au grain et défile lentement en voiture dans les rues piétonnes. Il pleut toujours. Les agents observent tout de leur véhicule, se contentent de quelques signes à un Rom, plus loin, assis sur un carton, devant une grande enseigne, la sébile tendue sans conviction. Et le Rom de regimber silencieusement par quelques grimaces à l’adresse de la maréchaussée qui insiste d’un froncement de sourcil. Et le Rom de partir en soupirant, son carton pose-fesses sous le bras. Mes punks à chiens avaient déjà filé. Et cet autre Rom, pieds nus, couché, recroquevillé, la tête couverte et mimant maladroitement des tremblements de froids. La pluie avait cessé et la température devait avoisiner les … 12°. Le lendemain, temps dégagé, soleil intermittent, 15°, et mon Rom toujours pieds nus, ou plutôt en lambeaux de chaussettes, toujours dans son rôle d’homme réfrigéré, mimant tant bien que mal le grand froid. Détail piquant, il avait le peton  soigné, propre, propre ! alors qu’il est sensé aller … pieds nus et, de plus, la plante lisse, sans cale, un pied qui saurait certainement attendrir les fétichistes de ce genre d’extrémité.

La foule toulousaine est … urbaine, réceptive à son milieu, bourrue lorsqu’elle est pressée, le plus souvent pleine d’attention. Et lorsque le Toulousain est en service, il est d’une parfaite amabilité (restaurants, musées, magasins) ; il aime son métier et ne fait pas/ne semble pas faire de différence entre le local et le touriste. Pas un tag sur les murs, une ville calme et heureuse … Quoiqu’un nombre non-négligeables d’arcades commerciales étaient fermées, faillies, barrées de vieilles planches, sur la place du Capitole même. Peu de femmes voilées mais, au détour de rues moins fréquentées, de ces jeunes hommes en survêtements de marque, ce genre que l’on prête à … la banlieue. Ils ont l’air d’attendre ou de comploter. Ils n’aiment pas le touriste, ni le passant du reste, pas de geste inconsidéré, pas un mot, juste un regard et cette mine fermée propre à ceux qui se méfient de l’irruption soudaine des forces de l’ordre. Je ne connais rien de la politique locale, de l’étiquette des gouvernants. Il s’agit peut-être d’un calme trompeur … Il faut encore évoquer le grand nombre d’églises historiques, les ravages de la Révolution et de l’affairisme sur celles-ci, deux musées assez bons, l’un public et l’autre privé, quelques belles toiles dans les deux, une salle entière consacrée à Bonnard dans la fondation privée, un David vainqueur de Goliath, héros des plus jeunes et troublant au détour d’un escalier dans le musée public ; l’œuvre est d’un artiste du cru, Antonin Mercié. Voici tout le charme de la province officielle, capable de produire et admirer benoîtement ce qui, objectivement, ressort de l’érotisme le moins avouable.